Andrew Huberman tiene un podcast que nadie en círculos interesados en la productividad ha podido evitar.
Los episodios van a fondo, normalmente sobre lo que él llama protocolos. Luz solar de la mañana justo después de despertar. Exposición al frío dos o tres veces por semana. Suplementos específicos en dosis específicas. Sueño optimizado de catorce maneras. Es informado, articulado, y agradable. La ciencia es real y los consejos son sólidos, hasta donde puedo ver.
También es un neurocientífico de Stanford con un laboratorio de investigación, un horario flexible, y el tipo de vida que le permite seguir sus propios consejos. Parte de lo que describen los consejos es el después, no el camino hasta allí.
El patrón tiene nombre: sesgo del superviviente. Oímos a la gente que el sistema no destruyó. El CEO exitoso escribe sobre su rutina matinal y lo vemos como la causa. Los muchos que siguieron la misma rutina y se arruinaron nunca tuvieron mucho interés en hablar de ello. La rutina se trata como el método, y el éxito es lo que hizo que la rutina fuera interesante.
La misma forma aparece en distintas industrias. Influencers de longevidad que parecen jóvenes en gran parte porque tienen suerte genética. Gurús del fitness con veinte años de entrenamiento y una buena estructura ósea que venden programas de transformación rápidos. Coaches de productividad que pueden concentrarse todo el día porque no tienen un jefe que les interrumpa, clientes que les escriban, o nadie a quien dejar en el colegio o recoger de un hospital. Asesores financieros que dicen a personas en situación de pobreza que "simplemente hagan un presupuesto y aparten algo de dinero cada mes."
Un amigo, del tipo que es brutalmente honesto contigo porque te conoce, dijo algo sobre mi último libro en lo que sigo pensando. Armonías de Málaga es consejo de vida disfrazado de conversaciones entre dos personajes, sobre la aceptación, la curiosidad, la flexibilidad, la ligereza, el desapego. Escribió, en noruego, algo parecido a esto:
Me gustó el ambiente, buen libro, agradable. Pero me queda la sensación de que cuando tienes un mundo pequeño en Málaga, las cosas pequeñas se vuelven grandes, y hay algo un poco triste en eso. Todo se vuelve una tormenta en un vaso de agua cuando no está pasando mucho.
Estaba apuntando la misma crítica de vuelta hacia mí. Mi escritura contemplativa viene en parte de tener una vida tranquila. Las cosas pequeñas que noto y sobre las que escribo son pequeñas en parte porque las cosas grandes de mi vida son, en su mayoría, cosas que elijo. Hay muy pocos golpes externos. Poco que no pueda controlar. Mi escritura también depende de condiciones que no creé.
Eso no significa que no haya nada que decir.
La mirada sin prisa vale la pena defenderla. Notar las cosas pequeñas, la disposición a quedarse con una pregunta en vez de correr a monetizar una respuesta, eso no es nada. Incluso podría estar entre las mejores cosas que hacemos los humanos.
El consejo honesto de alguien en una situación cómoda hace afirmaciones más modestas. Descripción, no prescripción. "Esto es lo que noté una vez que tuve espacio para notar. Quédate con lo que te llegue. Deja lo demás." La ruta que yo describiría es sobre todo una historia que pegué después.
Si la vida contemplativa depende sobre todo de las condiciones (económicas, geográficas, genéticas), entonces quizás lo útil es cambiar las condiciones, no predicar motivación. No escribir libros sobre querer menos (como partes del que yo mismo escribí).
Es hacer que querer menos sea posible para más gente. Mejores redes de protección social. Jornadas laborales más cortas, o al menos la opción para más personas de elegir trabajar menos. Más espacios públicos. Menos estrés financiero. Cosas que permitan a más gente tener espacio para elegir cómo pasar su tiempo.
Este es el argumento de Pura suerte aplicado a la industria de la autoayuda. La industria del bienestar suele tener dificultades para ver su propia suerte. Te ofrece el resultado de esa suerte y lo llama un sistema. El sistema está a la venta. La suerte no.
No todos los coaches y escritores hacen esto. Algunos de los coaches más hábiles que conozco son discretos. Hacen su trabajo con un número pequeño de personas, año tras año. No están en Instagram. No tienen podcast.
El extremo visible de la industria funciona con reglas distintas. Allí la gente que recibe atención son sobre todo los que optimizan para la atención. Mucho de lo que parece entusiasmo orgánico — canciones virales, influencers que despuntan, tendencias súbitas — está fabricado por redes pagadas de cuentas que publican clips diseñados para parecer espontáneos. Una investigación estima que hasta el 90% de lo que vemos online es publicidad disfrazada. El tiempo en redes sociales es tiempo no dedicado al trabajo real, pero es lo que hace que alguien sea conocido. El resultado es un filtro inverso: las voces más fuertes en el espacio del bienestar y el coaching son a menudo las personas cuya práctica real ha tenido menos posibilidad de profundizar. La habilidad y la visibilidad no sólo están desacopladas. A veces tiran en direcciones opuestas.
La industria de la autoayuda funciona con la misma asimetría. Las mismas palabras suenan sabias viniendo de alguien que ya tiene mucho, descuidadas viniendo de alguien que no.
Querer menos es distinto de no tener más opción. La industria de la autoayuda las trata como lo mismo.
Estoy escribiendo desde la burbuja. La burbuja es parte de lo que hace posible siquiera este tipo de atención. Puedo nombrarla, escribir desde dentro sin pretender que la vista es universal, y mantenerme consciente de la falsa confianza que invita el género.
Gracias al amigo que me lo señaló.
¿De quién te fías cuando se trata de consejos sobre cómo vivir, y qué hace que esa confianza esté merecida?